Jul med djävulen

***

Jolly gamle Saint Nicholas hade ett sista jobb att göra den kvällen. Ett jobb han fruktade.

Han stod vid en järndörr på sidan av ett berg på toppen av världen och lyfte en gammal, rostig nyckel runt halsen och undrade om han verkligen var tvungen att gå igenom den. Kanske skulle han i år, bara för en gångs skull, hoppa över just den här sysslan...

Men nej. Han skakade på huvudet och spillde snö från sin murgröna. Han var skyldig att vara välgörande för alla i nöd. Och vilken själ behövde välgörenhet mer än den här?

Dörrens gamla gångjärn var fortfarande starka efter nästan 1 700 år, och de gjorde ett envist skrikande ljud när de öppnades. När månskenet väl var öppet, vällde det in och avslöjade en karg cell och en högst sällsynt fånge, ett hårigt odjur med horn och hovar, en sorts hädisk man-get. Till och med den ständigt medkännande Sankt Nikolaus ryckte till vid åsynen av varelsen. Järnkedjor band denna fånge från huvud till hov.

De tittade tyst på varandra ett ögonblick medan snön drev till marken utanför. Saint Nick harklade sig. "Jaha, julen har kommit igen, din gamle syndare" sa helgonet och försökte upprätthålla sitt sedvanliga jubel. "Du vet vad det betyder."

Den stora grå bocken höll fram handlederna. Sankt Nikolaus pillade med den stora nyckeln och försökte få den att passa låsen. "Försöka göra lite nytta i år?" sa han när han jobbade på dem. "Kanske hjälpa någon, om du kan hantera det?"

Den kedjade figuren ryckte bara på axlarna som svar. Han var inte typen som gav löften, inte ens vid ett speciellt tillfälle som detta.

Med en suck lossade Sankt Nikolaus låsen. Äntligen fri, juldjurets odjur utbröt ett rejält morrande, sträckte på benen, blinkade åt Sankt Nikolaus och lade fingret åt sidan av näsan och hoppade ut i den mörka, snöiga natten.

Saint Nick gnällde när den behornade figuren försvann. "Jag är bara ett blödande hjärta, det är mitt problem", sa han. "En av dessa dagar kommer det att få mig i trubbel."

***

Äntligen fri, odjuret från vinterfestivalen svävade i höjden genom natten och lät vintervindarna blåsa honom varhelst vilken plats behövde honom mest.

Han hade inget namn. Vilket vill säga, han hade många: På Skandinaviens kust kallade man honom Nuuttipukki, julbocken, och i de bayerska bergen var han Klaubauf. I Tyskland var han Ruprecht, och i äldre tider och mer tempererade klimat kallades han Azazel, Stenbocken, Pan, Banebdjedet och Baphomet. Hans favoritnamn nuförtiden var Old Scratch, eller ibland Old Nick – hans sätt att göra narr av Saint Nicholas.

Men oftast vid den här tiden på året kallade folk honom Krampus.

En gång hade han varit jultidens kung, med dess mörka midvinterfester och fester och stora eldar och rituella offer. Sedan kom en ny gud och tog bort hans högtider och stal hans nätter från kalendern, och ersatte honom med gamla män och änglar och helgon, och nu kallade de den här tiden på året "Jul" istället.

Men de kunde inte göra sig av med honom helt. Han var för gammal och hans grepp om människors hjärtan för starkt. Och eftersom Sankt Nikolaus var skyldig att göra en godhet mot varje varelse i världen på julen, för en dag varje år var Krampus fri igen.

Det var den tidigaste timmen på morgonen när hans hovar först rörde vid den jungfruliga snön på byns torg. Detta var en sömnig stad, isolerad av vildmark och vinterstormar. Ett perfekt ställe att börja.

Det första han gjorde var att smyga in i en skräddarbutik och stjäla den mest fashionabla kostymen som passade honom, och stannade ett ögonblick för att ansa sig själv vid den högsta spegeln, närmast det stora framfönstret, så att månskenet reflekterades från snön. kunde lysa upp honom. Han beundrade sin reflektion ett ögonblick och funderade på att skaffa en hatt för att täcka sina horn också, men beslutade sig för det. Han gillade sina horn. Det gjorde de flesta.

När han väl fixat sig var det dags att börja jobba. Krampusen gled upp på övervåningen, dit skräddaren och hans familj sov. Det var ett ödmjukt litet hem, som tillhörde en högst vanlig stamtavla.Krampus kikade på familjemedlemmarna en efter en medan de slumrade, gled från skuggan av en dörröppning till nästa. Hans hovar rörde vid golvbrädorna så fint att de knappt gjorde ljud alls, och medan han såg på tänkte han:

(undrade odjuret)

Nyfiket kröp Krampus till det extra sovrummet, som tills nyligen hade varit ett arbetsrum. Här sov skräddarfrun på en spjälsäng, långt bort från makens sida. Vad var meningen med detta?

Kvinnan verkade oroa sig i sömnen. Han sköt ut hennes hår ur hennes ansikte. (tänkte Krampus),

Även om hans beröring var mild, fick den fortfarande skräddarfrun att vakna. När hon såg honom stå över sig verkade hon varken rädd eller förvånad. Hon såg verkligen på honom som du kan vara en gammal vän, även om de aldrig hade träffats förut. Hon drog upp filtarna över sin barm, såg Krampus upp och ner och sa:

"Du är inte jultomten."

Krampus slickade sina läppar. Om han hade haft en hatt, skulle han ha tagit av den nu. Istället sa han bara:

"Jag är fader Krampus, och jag är här för att hjälpa; du behöver inte leta efter ditt namn på min lista. Jag är en utmärkt domare, och jag är säker på att du har varit bra; det bästa och det bästa, om det missförstås.”

Han lade en hand på en av kvinnans bara ben. Hon böjde ett ögonbryn men protesterade inte och drog till och med ner filtarna en aning och avslöjade ytterligare en lockande tum av bar hud. "Det är julmorgon", sa hon. "Har du en present till mig?"

"Jag gör det, och jag lägger den i din strumpa med omsorg." Han gjorde en gest mot framsidan av sina byxor. "Det är gåvan som fortsätter att ge, en mycket generös affär."

Hans hand kröp längre upp på hennes ben, men hon slog iväg det. "Det låter mer som en present till dig", sa skräddarens fru. Krampus var inte avskräckt. Han sträckte ut armarna.

"Vad vill du, kära? Kalla fåglar? Pigor en mjölkning? Viska en önskan; inget lurande, inget tjafs."

Skräddarens fru lutade sig in, och hennes heta andetag kittlade hans örsnibb när hon talade. Krampus flinade.

"Jag borde ha vetat," sa Krampus. "Jag visste faktiskt. Mänskliga önskningar är enkla som quid och pro quo."

"Kan du få det?" sa skräddarens fru.

"Självklart, min kära, och jag ska ge dig det nu. Jag har i alla fall ingen nytta av sådana saker själv. Det skulle inte vara jul om jag avstod från din önskan. Här är den, turtelduva, samma rätt.”

Han sträckte sig ner i fickan på sin kostym (som naturligtvis borde ha varit tom) och drog fram något som liknade en flaska parfym.

”Den finaste kärleksdrycken från Nilens land. Min gåva till dig, med en kyss och ett leende. Din man, på senare tid, är sysslolös i kärlek, men detta ämne kommer att ge hans libido ett knuff. Vänd dig till honom nu och du kommer att upptäcka att han kommer att ge efter; Jag svär det, jag lovar, till 100 procent.”

Skräddarens fru tog flaskan med något som liknade vördnad och duttade sedan hopkoket på den mjuka huden i halsen och bröstet. När hon andades in dess ångor rodnade hon överallt och hennes lemmar darrade. Krampus blinkade.

Sedan flög han iväg (som dun av en tistel), och lämnade skräddarfrun ensam. Hon svängde ner fötterna till de kalla golvbrädorna och kröp till sin mans rum, släpade sedan ur sina nattkläder och smög, med tanke på kylan, under filtarna bredvid honom. Mannen vaknade med ett ryck, men hon stoppade hans utrop med en kyss.

"God jul, älskling", sa skräddarens fru.

Han flyttade bredvid henne. "Bort", sa han. "Det är inte morgon än."

"Det behöver inte vara morgon för det här." Skräddarens fru styrde hans hand till det varma, mjuka köttet av hennes nakna bröst. Han frös, som om han hade slagit.

"Bort", sa han igen. "Det är en synd."

"Hur kan det vara synd när vi är man och hustru?"

Hon gned hans hand över hennes nakna kropp lite till och rullade sedan över honom, nafsade på hans läppar med sina pärlande tänder och lät hennes långa hår hänga runt honom. Doften av kärleksdrycken genomsyrade sängen och skräddarens ögon blev stora när dess ångor kröp in i hans näsborrar.

"Vi kommer inte ha fler barn mellan oss", sa skräddaren. "Det är inte gudomligt att göra det förutom att göra ett barn..."

"Det är naturligt", sa hans fru. "Du är en man; Jag är en kvinna. Vad mer var vi menade för? Säg inte att du inte har tänkt på det medan du sov här ensam?”Hon kysste honom ytterligare medan hennes händer rann längs hans kropp, lossade knapparna på hans nattskjorta och lade sitt nakna jag mot honom. Kärleksdrycken passerade mellan dem, buren till hans hud av hennes svett, och skräddaren kände hur hans blod kokade.

"Glöm julen för ett ögonblick", viskade hans fru. "Barnen kommer att sova i timmar. Du har inget arbete att göra idag. Låt mig påminna dig om hur bra saker var förr."

Det mjuka lockandet av hans frus läppar och känslan av hennes varma kött nära hans påminde verkligen skräddaren om andra tider, då han hade varit ung och upphettad och ivrig att jaga vad som helst med kjolar på. Hans kropp, som det verkade, kom ihåg sådana saker också, och tog sig lika lätt som i hans ungdom.

Det lilla sovrummet blev kvavt av värmen från två kroppar tillsammans. (En del av det var också de förtrollade ångorna från Krampus gåva, även om skräddaren aldrig skulle inse detta.) Skräddarens fru kysste sig nerför sin mans bara bröst, hennes generösa läppar skickade gnistor genom honom och tände en eld som han trodde han hade för länge sedan lagt ut.

Sanningen var att skräddaren hade tänkt på sådant på nätterna när han låg i sängen utan att sova. Det var därför han hade skickat sin fru för att stanna kvar i det extra rummet och besparat sig själv den frestelsen. Närhelst syndiga tankar kom i hans sinne hade han bett ursinnigt och då och då förödmjukat sitt upproriska kött.

Den här gången skickade han inte iväg henne, och hon hade uppenbarligen planer för hans kött som involverade mycket mer ömma tjänster än han var van vid. När hennes varma mun öppnade sig runt hans pinsamt upprättstående kuk, grät han nästan av skandalen med det. Men den fasta, trygga känslan av hennes läppar som svepte runt honom kvävde den till något som liknade ett halsigt stön. Ett ljud av tillfredsställelse, insåg han, men det var för sent att stoppa det nu.

Väggarna i det lilla huset var tunna, så de höll sig så tysta de kunde medan skräddarfrun tog hand om honom med sin överdådiga mun och den lilla slickande känslan av hennes busiga tunga. När hon smakade att han var redo tog hon bort den och gynnade honom med en blinkning och satte sig upp i sängen på alla fyra med ryggen i luften i en inbjudan som han inte kunde ta miste på.

Blodet dunkade i skräddarens hjärna när han satte sig upp. De slanka kurvorna på hans frus fina kropp lockade fram en vällustig och lustfylld kör av byxor ur honom som antydde förväntan som han aldrig skulle erkänna med ord.

Men det gick inte att ignorera hur smidigt hennes lår är, rundheten i ryggen, den spända linjen på ryggen hela vägen upp till punkten mellan hennes krämiga rundade axlar med långa lockar som väller över dem.

Hennes varma hud exponerades för den kalla vinterluften och han spårade gåsköttet på hennes lår med en fingertopp. När han äntligen flyttade för att sätta sig inuti henne överraskade hon honom med att säga "Nej."

Men hon stoppade honom faktiskt inte; placerade honom bara lite högre, till en plats där, han var säker, ingen bebis någonsin kunde bli gravid, och där stadens kyrkoherde skulle köra honom direkt ut ur staden och direkt in i skärselden för att ens tänka på. "Där," sa hon. "Precis där. Långsamt ... sakta ... ah!"

Hennes lilla gråt hängde som en snöflinga, slog hit och dit i nattluften. Inuti kramade hon hårt mot hans kuk, hennes känsliga muskler porlande och klämde honom varje gång han rörde sig. Han lutade sig så långt över henne som han kunde, klättrade upp henne bakifrån som ett djur och tryckte ut fler snöflingurop från henne med varje höftslag: "Ah...ah...ah!"

Så småningom la hon sig på sidan, och han med henne, drog sig aldrig ut utan stannade kvar så långt in han kunde, det hårda trycket från hans höfter mot hennes baksida skapade en rytm. Lakanen snodde sig runt dem, först blev de varma av kroppens svett och svalnade sedan snabbt i vinterluften.

Om du hade frågat honom tidigare, skulle skräddaren ha sagt att det inte fanns något mer motbjudande än att synda på julmorgonen. Det var sådant som kunde hindra julen från att komma överhuvudtaget.Men han insåg snart att han inte hade hindrat julen från att komma. Nej, insåg han (när han kände en känsla av befrielse, lång och varm, rusade genom honom och ut ur honom och in i hans frus kropp även när hon slickade sig tillfredsställt om läpparna), kom det. På något sätt kom det precis likadant.

Under tiden sprang Krampus över de snöiga hustaken i den mörka staden, och barn och djur rörde på sig i sömnen när han passerade. När han kom till vad som verkade vara rätt plats hängde han klövarna över kanten på ena taket och väntade. Han var inte säker på vad han väntade på, men han var övertygad om att det snart skulle komma.

Visst såg han sitt märke på några sekunder: En fastspänd ung man med ansiktet fullt av tårar traskade ensam genom den snöiga natten och de tomma gatorna. Han såg vilsen och berusad ut. Krampus hoppade ner och landade precis bredvid pojken. Han var en söt man på 20 år, och han luktade som en tom flaska med semesterjubel.

Med varken tvekan eller introduktion, kastade Krampus sin arm runt pojkens axlar och sa:

"Varför skulle du gråta istället för att bli glad? Vad är det som gör en sådan plågsam uppvisning nödvändig? Är du skadad? Är du döende? Har hjälpen kommit för sent? Vilket slag har du fått av den grymma älskarinna ödet?”

Pojken blinkade förundrat, men Krampus fortsatte att prata innan han hann invända:

"Jag är din nya vän, och du kommer att upptäcka att jag är sann; Jag har kommit precis i tid för att svara på din signal. Sprid nu denna berättelse om dina elände för mig, så ska jag göra mitt bästa för att avhjälpa dina problem."

Till slut kände sig pojken så eländig att denna trolls utseende framkallade ingen reaktion som var mer våldsam än en axelryckning. Detta var den värsta natten i hans liv; varför skulle han inte se konstiga saker?

"Jag kommer aldrig att vara glad igen," svarade pojken. "Hela världen är en mörk vinter, och jag kommer aldrig mer att se våren."

Han lutade sig mot de isiga stenarna i stadens brunn medan han sa detta, och han lät så förkrossad att Krampus för en sekund oroade sig för att han till och med skulle hoppa in.

"Nonsens", sa Krampus. "Balderdash. Piffle! Vad behöver en ung man som du för att sniffa? Vad är poängen, vän, vad är roten, vad är källan? Vad har drivit dig hit, till ett sådant djup av ånger?”

Pojken sparkade en snödriva och strödde ut den i meningslösa partiklar. Sedan suckade han så tungt att det verkade som om hela hans kropp kunde skaka i bitar. "Jag bad en kvinna att gifta sig med mig ikväll," sa han. "Och hon sa nej."

Han stönade som om han blivit skjuten. Hans ögon var röda, både av gråt och dryck, och i samma ögonblick som Krampus tog hans arm sjönk pojken till gatstenen för att vältra sig i vånda.

(tänkte Krampus),

Han tog upp pojken och borstade av honom. "Nu pojken," sa krampen, "hjärtat gör ont, det är sant. Men du är fortfarande ung; ge det en vecka, kanske två. Du kommer att upptäcka att ditt hjärta är mer motståndskraftigt än de flesta, och sedan med någon ny tjej kommer du att bli mest uppslukad.”

"Nej", sa pojken och tittade på snön på den närliggande kyrkogården som om det var dödens avgrund. "Hon krossade mer än mitt hjärta ikväll. Hon sårade mig till min själ.”

”En själ är en bagatell; knappt en prydnadssak. Du kommer att studsa tillbaka direkt, bara du tror det. Med min hjälp, kära pojke, kommer du att ha kärlekens eget ansvar. Du kommer att ha tjejer nog för tio söta pojkar ... plus två!"